Jeg har hatt store skriveproblemer ovenfor bloggen min etter at jeg gjenopptok den for noen måneder siden. Jeg forestilte meg at det ville ramle ut med velformulerte, vakre mesterverk og skildringer - men jeg har kanskje mistet de skriveegenskapene som jeg opp igjennom livet fikk komplimenter for, og som jeg ikke engang likte å takke for fordi jeg mente at de kom gratis fra starten av.
Det som svir mer er at skrivingen bare var én av alle de egenskapene jeg hadde som fikk meg til å føle meg annerledes som nå dør av alderdom inne i meg.
Jeg glir mer og mer over i gjennomsnittheten.
Jeg hater det intenst og samtidig føler jeg meg fullstendig hjelpeløs. Jeg blir ribbet levende for den spesiellheten som jeg tenkte at gjorde meg til meg.
Det er kanskje ikke én eneste spesiell side igjen av meg, og alt som var over snittet i meg har stabilisert seg som en equalizer på midten.
